Наш древний мир, не дышится тебе?
Ты не стучишь уже в окно и двери,
безжизненные тусклые апрели,
пошли, да и уснули в декабре.
Разложено по полочкам бельё,
одежды мира вывешены рядом,
когда – зачем - по поводу наряды
предрешены. И существо твоё
становится банальней год от года.
Чем дальше – неустойчивей погода
вид создаёт как будто перемен,
меняя плен на тот же самый плен…
Мне говорят, что матушка природа,
устав от человеческих затей,
его желает сбросить поскорей
из самозванцев царственного рода.
Пусть говорят. Приникнув к декабрю,
с апрелем вместе, притворюсь уснувшей,
и буду слушать-соглашаться-слушать
всё ту же колыбельную твою…