Бесплодны все мечты поэтов,
Пусты, как дулы пистолетов,
И как Малевича квадрат,
Напрасно будоражат взгляд.
Они глядят в пустые лузы,
И жаждут в них явленья Музы,
Туда вгоняя пробный шар,
Куда телят гонял Макар.
Всё им (поэтам) не понраву,
К себе не ищут лишь управу,
В стихи слагая жизни звенья,
И ждут успеха и везенья.
А где бы тут на всех да сразу,
Предвидя модную заразу,
Господь Великий и Творец,
Всем дал удачу наконец.
Его увы не жаба душит,
Он различая наши души,
Всем шансы равные даёт,
И от души удачи ждёт.