Забрёл на кладбище я нынче –
зачем, уже не вспомню сам.
Наверно, есть простой обычай
внимать недавним голосам.
Мне в городе всегда казалось,
что здесь немая тишина,
но что-то острое вонзалось,
как в тёмный небосвод луна.
Здесь ветра шелест, скрип осины
по позвоночнику прошлись,
кустов сирени клавесины
вокруг могилок растеклись.
Поют вишнёвые купели,
как будто праздник у весны.
Оградки строчкой нонпарели
пространственно разграфлены.
Вот соловей глядит печально
на серый холмик земляной
постели свежей односпальной,
где скоро расцветёт левкой.
Лишь он один сегодня в теме –
безумен, тих и безголос,
по одному понятной схеме
на веточке, как нота, врос.
В траве сосновые опилки –
простой кладбищенский посев.
И солнце село за могилки,
непоправимо постарев…
~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~^~
Иллюстрация: Философский
Саксаул «Оградки строчкой
нонпарели…»