Летучей мышью прочерчу свой путь
На лике умирающей луны
И обнажу клыков холодных суть
Я в вечном царстве собственной зимы.
С востока стая диких облаков
Мой след укроет нежным серебром.
Надеюсь я, что не из черепов
Мы будем пить за праздничным столом.
А за стенами мира – пустота.
И застенала флейта, мрак кроша.
Эстетам смерти бренна суета,
И сантиментов лишена душа.
Поземкой серой льнет к земле туман,
Нам щупалец его не избежать.
Сел ветер за расстроенный орган
И готику стал песней ублажать.
И мы блажим – сегодня в стиле вамп –
И пачкаем томатным соком рот.
Мы заигрались. Мы спешим в закат.
И он придет. Он, как всегда, придет.
Адепты увяданья и руин,
Вдыхаем ночи терпкий аромат.
Глядит луна, печальный пилигрим,
На наш полночный странный променад.