На сцену вышла девушка-поэт,
Лицо и руки – цвет слоновой кости,
А хвост волос – иссиня-черный цвет,
Но вот глаза - как тени на погосте…
Она цепко держалась за дерзость,
Род мужской низводя до клопов,
И кричала про быт, стон и мерзость,
И про жаркий соседский альков.
Вдруг закончив, застыла, как в шоке,
Исподлобья пугая врагов,
Ей захлопали, видно в итоге
Боль услышать не каждый готов.
Говорили, известная вроде,
За плечами-то литинститут,
А что резкая – так это в моде,
Все друг друга за что-то грызут.
В зале сидя я просто застыла,
Что-то вымолвить – не было сил,
Лишь внутри как-то глухо заныло:
Неужели никто не любил.
Над движеньем мгновенье не властно.
Пусть сейчас ты в далеком краю,
Все ж шепчу: «Ах, девчонка, напрасно
Боль лелеешь в душе, как свою».
Слышу всё её голоса звуки,
Рук движенье, отточенный слог,
Сколько ж терпишь ты, девонька, муки,
И, похоже, никто не помог.
ТЕБЕ СОЛГАЛИ, ТЫ – ПРЕКРАСНА!
ВЕДЬ ВЕСЬ ОЛИМП НЕ СМОГ РЕШИТЬ:
ПРЕКРАСНЕЙ ДЕНЬ ИЛЬ НОЧЬ И ВЛАСТНО
ПОВЕЛЕВАЛ - ОБОИМ БЫТЬ !!!