Эх, ноябрь, ветер стылый кружит листья у ворот.
Скрипнут доски.. Ты ли, милый? Что-то милый не идет.
И в ответ лишь тьма да стужа, свет неверный фонарей,
Ветер листья кружит, кружит все быстрей, быстрей..
Не идет никто, не едет, ни чужой, ни даже свой.
Где-то Мастер спит и бредит, видит тяжкий сон больной.
Не отыщет Маргарита, только злая боль от ран.
И лежит в углу забытый мною брошенный роман.
Что тебе сегодня снится, или, милый, ты не спишь?
Может с осенью-блудницей у ворот моих стоишь?
Точно так же мне тоскливо здесь, среди рябин.
Ты зайди ко мне, любимый, вместе посидим..
А в ответ лишь тьма да стужа, свет неверный фонарей,
Ветер листья кружит, кружит все быстрей, быстрей..