Это всего лишь сезоны.
Небо раскрытое смято,
Дождь переходит в моно.
Много чего непонятно.
И в подсознании плоско,
Как на странице газеты.
Мечется света полоска,
Насквозь пронзая предметы.
Город раскрашенный преет
В узких пробелах улиц.
Сутки казались длинее,
Но в результате сомкнулись.
Всё осязаемо смутно,
Как реквизит из картона.
Вниз опускается ртутный.
Это не страшно - сезоны.