Перерытые серыми бликами,
Лапы елей махрами висят.
Тени падают темными пиками...
В парке осень, идет листопад.
За решетку уходит аллея
В обрамленье столбов-фонарей.
Запах прелой охряной пастели
Не тревожит ушедших страстей.
Там на лавочке, мокро и скучно
Обитает газетный листок.
В милицейской облупленной будке
Не мерцает живой огонек.
Запоздавший прохожий, сбегая,
Измеряет шагами судьбу.
Сигаретой свой путь, освещая,
Пропадает в туманную мглу.
В тишине, нагнетая тревогу,
Только шелест стоит без конца,
Засыпая в канаве листами...
Человека... А так… алкаша...
Старый парк, свой век доживая
В запустенье былой красоты,
Стал невольно последним приютом,
Убежавшим от жизни во лжи.