Один из тех немногих дней, когда
воспоминания о будущем тревожат
тем чаще, чем проточная вода
бьёт в раковину каплями. Быть может,
всё дело в том, что, выбирая путь,
чтобы оставить след в дорожной жиже,
(как будто это важно) обмануть
пытаясь время, делаясь то ближе,
то дальше к настоящему, как мяч,
что крепится к руке посредством нити,
как правило, резиновой, хоть плач,
не хочется идти. Хотя открытий
пытливый ум желает, не идёт,
обычно, тело. С возрастом стремятся
тела к покою чаще. Каждый год
таких вот дней всё больше и разнятся
они лишь датами. Так размышляя вслух,
брела неспешно тень по тротуару,
так лошадь за собою тянет плуг
и пахаря. Подобно ягуару,
что настигает жертву, мчалась мысль:
стремительно, безжалостно, жестоко,
что жизнь – по сути вовсе и не жизнь,
а так… проекция, дифракция, что око
способно видеть, что закрой глаза
и прекратится тут же, незаметно
для окружающих, как ты уходишь за…
за чем тогда неважно… ибо тщетно.
Пропорцию меж тем, что есть внутри
и что снаружи, раз сумев составить,
не изменить впоследствии, хоть три
глаза для этого, хоть поменяй местами.
Не то чтобы, что зримо – то обман,
и верить стоит лишь прикосновенью,
а если невозможно…? Балаган
творится в мыслях. Каждому мгновенью
придай значение, наполни смыслом…. Чушь.
Воспоминания о будущем, что может
звучать наивнее? – Шипя под нос, как уж,
тень удалялась, втершись в сонм прохожих,
но в миг один стемнело всё вокруг,
сгустились тучи, с неба тихо морось
посыпала на землю. И без мук
тень тут же превратилась в чей-то голос.