Я весною пишу о весне,
Ну а летом о лете пишу.
Если листья желтеют в окне,
То об осени молвить спешу.
А зимою я славлю мороз,
Восхишаюсь стихией пурги,
Матюкаясь, стою, пряча нос,
Ё..., пурга! И не видно не зги.
Для кого-то весна есть любовь,
Для другого - растаял сугроб,
Но кому-то любовь портит кровь,
А по мне - половодье, потоп!
И в жару льётся рифма ручьём,
В ураган и грозу не молчу,
И осенний мне дождь непочём -
Под дождём о дожде я строчу.
Но придёт незаметно январь
И прогонит опять старый год,
Моих виршей седой календарь
И статистику всех непогод.
На вопрос о списаньи греха,
Вряд ли будет небесный ответ....
Сам не знаю зачем, на фига
Я такой уродился поэт.
Москва, 4.11.10
рисунок из интернета