Июнь

ИЮНЬ



Хотя благоухает роза
И сам собою не дурён,
Он – не стихи,
А только проза
В альбоме, где полно имён.

И что поделать? Люди знают,
Пусть даже было не у них:
С одними дружат и гуляют,
А любят до смерти –  других.