Исповедь

    

      Жизнь  моя – что затяжной  прыжок:
      уж  который  год  дыханье  перехвачено. 
      Ветра  по   глазам тугой  ожог.
      Пикировщик. Был когда-то перехватчиком.

Весь – из  нервов  и  ветров  комок.
Весь  в  предощущении  удара.
…Может, скажут : сделал всё, что мог.
Может, скажут: отлетался  даром.

Оставляя многих позади,
думал – километры  предо  мною.
Мне  кричали,  помню:”Осади!”
Но стремительной  мечтой  одною –

обойти  и  быть  на  высоте –
оторвался  от  рутины  чудом.
…Только выше  оказались  те,
кто воспользовался   парашютом.

Рядом  обрываются  сердца
от  нечеловеческой  нагрузки.
Отшатнусь:
кричащего лица
нечленораздельно,  не  по-русски
(не раскрылся купол)
                не спасти,
даже  если  ухватить  за  стропы.
Мне  же  не  хватает  высоты.
Не спастись, коль  не  удержат  строки.

И  не  дотянуться  до  кольца.
Подо  мною – город,  роща,  речка.
Солнце – слева, справа
                и в  глаза.
И удавка с петлей на  колечке.

И уже  не  выйти из пике.
Леденящий ветер сердце лижет.
И висит душа на волоске.
И земля всё ближе.

…Я счастлив был скоростью своей:
Мимолётность  жизни –  только стимул. 
Вечный  праздник? Вечное  фойе!
Потому давно  я  борт  покинул.

      И секундам не поспеть вдогон:
      даже в дубле  –
                люк из клинча вышибу               
      кованым  солдатским сапогом,
      напоследок  выдохнувши –
                выше бы…

                1981