Я люблю тропинку эту,
шёпот крон над головой,
где сегодня столько света
между небом и землёй.
Где согласно воле Божьей,
и трудов по мере сил,
неизвестный мне художник
в ряд берёзы посадил.
И висит картина в раме,
и всё тоньше, тоньше нить,
как о милом детстве память,
что уже не воротить.
В вечность форточку открою,
так и брызнет в березняк
запорошенный листвою
с солнцем смешанный сквозняк.
Что мне делать, мудрый лекарь,
с этой милою бедой,
с этим, вросшим в кроны, веком,
с этой ржавою листвой?
Ах, напрасно ждать ответа,
уходя за поворот,
кто тропил тропинку эту,
и куда она ведёт?