А я могла бы написать письмо,
О тишине, об осени в бокале.
О том, что по утрам бывает так светло,
О том, что так ждала в твоем финале.
Переплетая вязью терпких слов,
Я рисовала бы узоры между строчек.
Где нет преград и никаких оков,
И разрушающих ужасных недоточек.
И полетели бы мои листы,
Касаясь рук, касаясь душ в дороге,
Остановясь слегка у той черты,
Что встретят на твоем пороге.
И ты бы взял, касаясь рук теплом,
Вникал бы в фразы, что терзали мою душу.
и вспомнил бы,наверно, о своем.
Но памятью покой я не нарушу.
А я могла бы написать письмо,
Что так ждала тепла твоих ладоней.
Ты знай, мне до сих пор светло,
Я жду. Ты мне не посторонний...