То ли туман в окне,
то ли бумагой тонкой
окна заклеил звонкие
я по своей вине.
Стены к ладоням липнут.
Плёнка. Под плёнкой – лица
где-то – в бетон, в филёнку...
Тронешь, зашевелится.
Книжка прилипла к полке.
- Дяденька, что за шерсть?
- Всё оболгали, волки! –
ложь, вот она и есть.
_________________