Забил на всё. Сижу, курю.
А что, и вправду время лечит?
Похоже, день я запорю.
А то и вечер...
Так и стекает, не спеша,
едва возникшее – к могиле.
Учили жизни кореша'.
Недоучили...
А до чего вот сам допёр –
сомненьями истёр до дырки.
С душой тускнеет разговор,
как после стирки...
Терпенье, друг, не гоноши.
Да что с тобою в самом деле?!
Нет привилегий у души,
покуда в теле...
Гитару снимешь ты с гвоздя,
У образов заменишь свечи.
Тоска... Так это от дождя.
А он не вечен.
А вечны – над плитой гранит,
и клинья стай, летящих мимо,
и время, что за край бежит
неумолимо...
И потому на всё забил.
Под божьим вроде патронажем!
Но там свербит, что, мол, забыл
о чём-то важном...