Ночь, и Москву умывает дождь
Косыми иглами-каплями.
От того, кого очень ждешь,
Смс приходят внезапно,
И сжимаешься, высмотрев ложь
Даже в простецком «ну как ты там».
Потом куришь. Сидишь.
Остришь, как Ходжа Насреддин.
Звонишь «девятьсот шестнадцать...»
И говоришь: «Слушай,
мне скоро двадцать один.
Придешь со мной попрощаться?»
P.S. Знаешь, я из тех последних лжецов, кто считает, любовь — это Божья глупость. Но, бесясь от своей моногамии, безумно скучает. И под дождь подставляет лицо, и впадает от ревности в ступор. А потом уезжает.
С концами.