Последние дни, даже если это недели –
У осени сплошь пронизаны лёгкой истерикой:
За день пару раз всплакнёт, на манер апреля,
(Ей стыдно, наверно, что стала какой-то серенькой)
И солнце уже выглядывает нерадиво –
Оно бы гораздо охотней в снегу отражалось…
Дни поздней осени медлят уйти красиво,
Всё ждут восхищенья прошлого, бьют на жалость...
Она, притворившись растрёпанной старой колдуньей,
Глядит нам в души, творя свои прорицанья…
И всё же – как хороша она для раздумий,
Для перехода от суеты к созерцанью…
Подходит к концу и слякоть, и год прошедший,
Всё чаще снится сбывшимся, что не сбылось…
То осень, с улыбкой в глазах городской сумасшедшей,
Как скомканный фантик, вручает нам эту милость…