На Мёртвом море я. Сижу на берегу.
Гладь моря – зеркало. Ни ряби, ни морщинки.
Вода безжизненна. В ней видеть я могу
Лишь неподвижные, инертные песчинки.
Над морем чайки не кричат и не летают,
Ведь живности в нём и в помине нет.
И равнодушно воды отражают
Небес голубизну, слепящий солнца свет.
Чем это море человека привлекает?
Что столь безудержно к нему его влечёт?
Чего от мёртвости его он ожидает?
Что ищет, полагая, что найдёт?
Ответ один, хоть и весьма банальный,
Но истина содержится лишь в нём:
Как жизнь продлить? - Вот смысл его реальный.
И смерть как отдалить, к которой мы идём?
Но в Мёртвом море жизни просто нет,
Поэтому не может быть и смерти.
И люди потому на склоне лет
К нему стремятся с мыслью о бессмертье.
Наивно это и, конечно, ложно:
Лишь постепенно умирая, мы живём,
Бессмертье, к сожаленью, невозможно,
Хоть с вожделением мечтаем мы о нём.
А человек, хотя и понимает,
Что смерть от жизни невозможно отделить,
Себя водою мёртвой орошает,
Неистово стараясь жизнь продлить.