Приведет ли в храм дорога
под святой иконостас,
жизни тлен и вечность Бога
чтоб открылись мне тотчас?!
Непонятна, неоплатна
тень распятого Христа,
коль на черном – света пятна,
а на белом – чернота...
Жизнь прошла, как свет
сквозь призму,
преломляясь, мельтеша...
Грубой ниткой атеизма
перештопана душа.
Кровоточат мои шрамы –
жил я мерой тех людей,
кто взрывал святые храмы
и держал в них лошадей...
Я бродил по бездорожью,
ослепленный наготой,
на кресте распнутый ложью
и прибитый клеветой.
Ни к чему казаться умным
средь безумия толпы,
ни к чему остаться юным
на развалинах судьбы...
Но в прозренье своем позднем
покаяния прошу –
этот крест и эти гвозди
я в самом себе ношу…