Ты пишешь образ мой стихами лета,
цветами осыпаешь, будто фею,
рисуешь нежной маленькой Джульеттой,
торопишься назвать меня своею…
Ты вылепил мой стан словами ласки,
чтоб оживить его, как Галатею,
от рук твоих вся вспыхиваю краской, -
что ни мазок – все больше молодею!
Коснулся кистью –отразилось нежность
в моих глазах, на озеро похожих,
в тени ресниц их взгляд укрыться может…
Ожить к любви? Восторг и неизбежность…
ред. 12.10.11