*Галерея*
Мы в галерее. Все мы здесь картины,
Написанные каждый, кто о чем…
Но мы не ведаем художника рутины,
Когда он нас упрямо создает.
И нам не тяжко, если нету красок,
Которые рождают в нем любовь,
Но мы себе пририсовали маски,
Своё лицо скрывая вновь и вновь.
И если бы сумели мы гуашью
Нарисовать свободу и мечты,
Возможно, было бы не страшно.
Мы б не боялись стен и пустоты.
Палитра наших красок потускнела,
И стерлось нашей чести полотно,
Но лишь задать вопрос: "Но в чем же дело?"
Мы от ответа прячемся на дно…
И кисть художника не раз еще ломалась,
Пока он мир нам тщетно рисовал,
И шлейфом мудрости в мышленьях отдавалось –
Все здесь напрасно. Жаль, что он не знал…