Здесь до стылых волн подать рукою,
над водой - туман, туман, туман...
Ветер, не приученный к покою,
льдины собирает в караван,
отрывает от земного края,
где оскал застывших серых скал,
безнадежно в белом утопая,
в бесконечность щериться устал.
Одинокий ствол стремится тенью
пересечь пространство, словно тень
убежит от вечного забвенья,
жив пока короткий, стылый день.
Тишина. Лишь вздохи океана
отмеряют лет неспешный ход.
Где-то жизнь, подобием вулкана,
застилает пеплом небосвод;
громыхает, веселится, стонет,
в суете по лезвию скользя,
забывая, что в подобном тоне
обращаться к Вечности нельзя...
забывая, что в пределах шага,
там, где тонет свет в холодной мгле,
ледяная пенистая влага
чертит край живого на Земле.