Блуждания впотьмах померкшего сознанья,
Как будто ищешь нить, но пусто впереди.
И шепчешь: "Не возьмешь. Пусть пан или пропал я,
Но выберусь на свет, эй, сердце, погоди
Стучаться как мешок, наполненный кровавым
Десертом странных дней, ведущих по тропе
То ль к пропасти до дна, а то ль к Олимпу славы,
Нанизывая боль подобно канапе".
В кромешной темноте хватают студень пальцы,
Текущий сквозь кулак все тот же липкий мрак.
Блуждание впотьмах усталого скитальца...
Но утешенье в том, что путник не дурак.