Учусь писать не в попыхах,
А скажем несколько циклично.
И улыбаться по утрам,
Светилу, что харизматично.
И снова вру, возможно, вру,
Очеловечивая солнце,
Мы замыкаем фазокруг,
Отдельных душ программой опций.
А впрочем, всё имеет быть,
И Коновалов прав наверно.
Он освещает эго нить,
Но как-то скажем эзотерно.
Но это в книгах, а сеанс,
Его мне нынче недоступен.
И что он там влагает в вас,
Ему внимающие люди.
Ну что же, разные пути,
В самопознании земного,
Мне в за… назначено уйти,
И стать в букете качеств новым…
Но я привык, я не хочу,
Мне лучше кажется остаться,
На жизнь, на день, на миг, на чуть,
Побыть в позиции стагнаций.
Пускай какой-нибудь не я,
Уйдёт как более похожий.
А я обычен есть семья,
Пускай не полная, но всё же…
Я не могу отринуть всё,
Опустошившись до миазма.
Меня мыслительность несёт,
В предвосхитительности пазлов,
Что хаотичной пеленой,
Ваяют некую картину,
И это всё являясь мной,
Живёт, и как же я отрину…
Такие вот у нас дела,
Вернее скажем диалоги.
Он предлагал, я не желал,
А впрочем, это вроде фобий…