Всё куда - то подевалось, а сбежавшая строка
За окном под рихтовала небо серое слегка.
Муза в гости убежала, занавесив мне обзор,
Что б стихами не сказала, в рифму не черкнула вздор.
Я сижу, как на поминках у неписанных стихов,
Мой блокнот всегда открытый, к обороне рифм готов.
Только, муза постаралась не оставить и следа;
Ни сюжета, ни героя, ни откуда, ни куда.
А ноябрь в окно стучится, дождик шлёт мне свой привет.
Ну, а я ему: - "Не видишь, у меня сюжета нет!"
Ветер свист поднял, аж режет, что - то хочет доказать
И, берёзу растревожив, бьёт в окно моё опять.
Я ему: - "Ну, что глумишься?! Ты б слетал за облака,
Посмотрел бы, не идет ли муза верная моя?!"
Может, уж нагостевалась и торопится домой,
Осознав, - перестаралась, всё своё забрав с собой.
За окном всё стало тише; ветра нет и нет дождя,
Лишь с берёзы тонкой ветки ворон смотрит на меня.
Взгляд его с недоумением ни о чём мне не сказал
И блокнот мой приоткрытый толще на стишок не стал.