Просвечиваешь… Судьбы убоясь,
Ресницы, как флаги в траур, приспущены.
Ужель припечатал груз бытия,
Да так, что не доискаться до сущего?
Как пусто и голо…
Бьёт хворь ноябри.
Рассвет убаюкан в зыбучей постели.
Позёмкой крупитчатой наст застелен,
И жизнь обездвижил всесильный артрит.
А хрупкое тельце изметил озноб,
И сердце зашлось в пронзительном вычасте.
Ты птахой прильнула доверчивой, чтоб
В ладонях согрел – и на волю бы выпустил.