***
Вот ноябрь мне уж машет в окно
своей голой озябшей ветвью
и гуляет, как пьяный, давно
над распахнутой настежь степью;
не жалея бездомных ворон,
в ночь бросает охрипшие стаи;
замер, в дымку закутавшись, Дон,
а волна дышит холодом стали.
Утро сеет неряшливый свет;
кровоточат, всё в ранах, заходы;
до сих пор не найду я ответ:
чем мила ты мне, осень, все годы?
Март 1972 года