в стороны, поровну, джазовой линией -- снова к старту.
сутулится прямо над городом, темно-синее, в пятнах блестящих страз.
холодно, черт, холодно. только дыши: этим усилием --
все-таки я дожила до марта все свои предыдущие двадцать раз.
***
кофе с утра --
и можно в улицы,
вдыхать незнакомый мужской парфюм и запах бензина.
я не помню, что было вчера
и не знаю, что завтра -- все так же щурюсь на
солнце, все так же терпеть ненавижу зиму.
под чьм-то
случайно-похожим взглядом --
неудержимо вся рассыпаюсь на строки.
теперь мою руку при переходе дороги
легонько сжимает та, которая рядом.
водит меня потайными аллеями
этого города,
смеется и курит в кофейнях;
с ней -- даже кажется, что не настолько холодно.
только
вот --
обхожу широким кольцом
"прадо"
на площади ленина
мне все кажется -- я
до сих пор еще там, за угловым столиком,
с тобой
и недопитым бокалом "абрау дюрсо",
и, по-сути -- нелепый побег
за стеклянные двери
завтрашнего "вчера"
(и кто-то зовет это "жить настоящим моментом"),
но.
я
не верю
тебе,
когда ты предлагаешь стереть номера.