Всю жизнь шагал он прямо на восток,
Босой, по каменистым тропам горным.
Искал любви он огневой цветок,
Ни людям, ни природе непокорный.
И путник ноги двигает с трудом,
И след за ним кровавый по дороге,
Но где-то в мире есть прекрасный дом,
Где вылечат израненные ноги.
В скитаниях стареет пилигрим,
Он посохом себе натер мозоли,
Он людям доброту свою дарил,
А сам благодарил за хлеб без соли.
По волосам рассыпав серебро,
И в бороду забравшись снегом белым,
Учила мудрость совершать добро
И добротой платить за злое дело.
Стучался тщетно он в богатый дом,
Такой прекрасный, как он видел в грёзах.
И в горле встал какой-то твердый ком,
И брызнули из глаз бессилья слезы.
Вокруг себя не видел ничего,
И на ресницах капли слёз дрожали.
Но путник вдруг почувствовал – его
Две нежные руки с колен подняли.
Пошел с проводником своим старик,
Отдав себя на милость провиденья.
Увидев бедный дом, он сразу сник –
Убогое и ветхое строенье.
До глубины души был поражен:
Как могут бедность и любовь ужиться?
Но все свои ошибки понял он,
Детей увидев озорные лица.
Здесь не горело пламя очага –
Их летом только солнце согревает.
Ну а зимой – огонь того цветка,
Что человек любовью называет.