Весна заплетала косички сирени,
рядилась в нарциссы – влюбленный цветок,
и пели от счастья знакомые стены,
но только дождаться ее я не смог.
В забытой каморке всё плакала флейта,
тот звук поглощался унылым дождем.
– Вези меня вдаль, бородатый форейтор,
накрой от печали волшебным плащом.
Неважно, что с замыслом, глупая шутка,
а истиной ведал сам Понтий Пилат,
я будни делил на минуты и сутки,
по швам расползался сюжет – маловат.
Огонь довершил ту печальную повесть,
и Мастер задумался. Плакал финал.
Так синюю птицу удачи ты ловишь,
а хвост этой птицы то чёрен, то ал.