Вечерние колокола
твоего храма
дробят
лилово-дымчатые
сумерки.
Рыдают свечи.
Лики всех святых
твоей души
обиженно-угрюмо
хмурятся,
читая,
как молитву,
этот стих.
Прости!
Я не права…
Всегда была
предателем,
отступницей.
Храм не даёт заснуть:
сны разбивает
звонница.
Его я ненавижу
Щемящее-нежно
Всей своей
Бессонницей!