Мы рвали глотки и бушлаты о колючку.
На сопках мох, морошка на губах.
Осевшие на наши спины тучки,
Шептали на ухо :
-Ну, что ты, поздний птах,
Ты улетай туда, где светят весны,
Туда, где улыбается прибой...
Но пули, жалящие, пьющие кровь осы,
Меня позвали в пекло, за собой.
И я лечу, так плавно и размеренно,
Машу крылом, как чайка над волной,
Я улетаю тихо, неуверенно,
И на гранит горячее вино,
Настоянное на любви и вере,
Через тельняшку и через бушлат,
Стекает.
Я не открывал Америк.
Я просто был.
Я был простой солдат.