безбрежных нив камлания угрюмы
грозы к ним приближается печаль
стрижи боятся, хоть уже не юны
в грозу горят посевы, стрижам жаль
и мошек вкус не так уже приятен
когда для молний открывается скрижаль
как много в душе птицы черных пятен
то непогода, то комбайн, то мистраль
нет, не понять мне трепет душ стрижиных
мне не узреть бездушностей природ
а молний смерть спускается с вершины
но мне не страшно - есть громоотвод