Совесть наша как башмак истоптана,
мятая, поношена, скрипит,
тесно ей как в старом башмаке,
безразумием она уже потрепана,
жмет и давит, мозоли натирает на душе,
болью раны в кровь и в слезы растекаются
наши горькие постыдные грехи,
за которые придется нам раскается,
а не сбросить их как старые простые башмаки.