А мысли, в полном беспорядке,
Местами, путаясь и злясь,
Как неухоженная грядка,
Есть урожай, но всюду грязь.
Истерик нет к листу бумаги,
Нельзя эмоций приложить.
Спокойно письма пишет трагик,
Их как прочтешь, не хочешь жить.
Быть может, лозунгом закончить,
Преобразить апофеоз.
Хвальба, как льстивый переводчик,
Путь без ухабов, но не прост.
А кто-то с шуткой отнесется,
К делам и к общей суете.
Над неудачей, посмеется,
Покажет выход доброте.
И каждый сочиненье пишет,
Все излагает не скупясь,
Что, приходя, по миру ищет,
Куда бежит он, торопясь.
02.11.10