И всё же я записываю это,
Какое-то, абсурдное быть может.
Раз мне дана возможность быть поэтом,
Я думаю, вселенная поможет,
Расшифровать рифмованные файлы,
Каких-то экс не здешних откровений.
И я порою в мысленном фристайле,
Лавирую в опасности мгновений,
Опасные, возможно, нервным срывом,
Фрустацией ума, вернее мозга…
И фатум улыбался как-то криво,
Подсовывая мне метаморфозы,
Ужасного исхода человека,
Неверия в Божественную сущность.
И говорил, что я являюсь неким,
Квазиаморфом, скажем так научно.
И предлагал уйти, очистить место,
Верней его ментальное пространство.
Но я молчал, я видел это тестом,
И отдыхом от бесконечных странствий.
Да, мой уход желателен, конечно,
Каким-то скажем так не благим силам,
Чья суть длинна, но всё же быстротечна,
На фоне бесконечно позитива.
И вот тогда… я вижу интересно,
Но дальше я пока что не придумал.
Я скажем просто плотник, если честно,
И просто иногда абстрактен ум мой.
Ну что поделать, впрочем, это с детства,
Родился ли я с этим, я не знаю.
А те, из вне, что где-то по соседству,
Конечно, фрагментально напрягают.
Шучу, и фантазирую немного,
Я думаю, что это не преступно.
Но я могу мыслительность потрогать,
Мне в этом повезло довольно крупно…