Лес, обнаженный, разграблен и разорен.
Желтою прессой уже не торгует клен.
Ищешь дорогу, но дальше дороги нет.
Пачкает краской лица сырой рассвет.
Белой вороной, снегом, летит душа,
птица, уставшая подвиги совершать.
Только за пазухой, нагл и нарочит,
дятел в грудную клетку еще стучит,
требует к ночи капель или огня.
Если ты существуешь, услышь меня!
Просьбы, молитвы, дребезги пузырьков,
бланки пустые, квитанции облаков...
Ты - это праздник, который в с е г д а.
И в нем
мир отражается даже осенним днем.
Черное солнце больше любви на треть,
той, что хоть раз увидеть и умереть.