Усталым седовласым перцем,
Средоточеньем язв и грыж,
С созревшим для инфаркта сердцем,
Я напишу стихи: «Париж
Не изменился. Плас де Воже
По-прежнему, скажу, квадрат.
Распай по-прежнему пригожий.
Река не потекла назад.
Идут концерты за бесплатно,
А башня превращает в вошь.
Есть те, с кем свидеться приятно,
Окликнув первым: «Как живешь?»
В Париже, ночью, в ресторане –
Роскошной фразы звонкий шик.
И входит некий айне кляйне,
Но не сказать, чтобы мужик…»
Такие вот пока наброски,
Под старость кражу извинят –
Я буду знать, что это Бродский.
Но кто еще, кроме меня?
07.11.2010