Не называйте Вы его жидом,
(Не думайте, стихи не про евреев),
Сейчас Вам расскажу о воробье я.
Кому Сибирь, до веку, отчий дом.
Его гнездо не зоомагазин,
Давно привык под крышами ютиться,
Он, не в пример, красивым ярким птицам,
Не улетает с наступленьем зим.
На Новый год от стужи ошалев,
И в феврале, когда сметает вьюга,
Мы, люди, с ним поделимся как с другом,
Не подаём подачку - делим хлеб.
И он за то порадует меня,
Своим чив-чив от холода охрипшим,
И щебетом драчливым из-под крыши,
А летом, тихим писком пикунят.
И пусть мой друг обличьем просто сер,
В его окрасе есть иная прелесть,
С оттенком сотни красок эта серость
Найдите ж в сердце место той красе.
В Сибири он, как я, абориген,
Как патриот он Родине привержен,
Его не сманит мертвоморья* свежесть,
У нас в крови с ним общий русский ген.
А если что когда-то умыкнёт,
Так это чтоб поесть, не для наживы,
И, чтоб птенцы его остались живы,
И упорхнули летним теплым днём.
И в кражах тех его не виден форс,
С которым наши русские собратья,
Всегда спешат до нитки обобрать нас,
Чтоб только в рейтинг влезть, журнала «Форбс»**
Кто называет воробья жидом?
Ведь так назвать его мог только дурень,
Который неумён и некультурен,
И не воспитан предками ладом.
*- Мертвое море расположенное в Израиле и Иордании
**- Журнал публикующий рейтинг самых богатых людей в мире
рисунок взят из интернета