Всем по жизни сопутствует стих,
Мы в стихах гласим об утрате.
Какой же День рожденья без них,
Признаемся в любви в сонетах…
Но при этом виним поэтов,
Все глаголим: они не удачны.
Мы так любим, оскорблять их этим,
Хоть поем мы их песни вечно…
Я на днях вновь на кладбище был,
Там стихами надгробья полны.
Это значит, что правильно жил,
Хоть и плыл я все ж против волны.