Перрон холодный…Поскорей домой бы…
Дождь в ноябре…Какая, блин, нелепость…
Всё. Никаких прощаний. Дом – моя крепость.
На полке – тряска. Крик ребёнка. Запах.
И кто-то пьёт втихую пиво. Мерзость.
Все. Никаких поездок. Только – крепость.
Но что-то тянет где-то между сердцем
И там, где говорят, что есть Душа Живая,
От плача женщины…Так ведь – чужая…