Оттого что вновь, завершая цикл
суеты, манящей сойти на нет,
опадают листья, и каждый блик,
отражённый ими - твой дальний свет
(Или след? Не всё ли равно теперь!
Я вдыхаю воздух, в котором ты
после стольких мудрых моих потерь
даришь глупым мыслям свои черты),
оттого что ночь впереди, но я
не спешу войти под её крыло
(огнепалый зверь - молодой Ноябрь -
отливает в матовое стекло
этих гибких, длящихся над собой
бесконечных сумерек каждый шаг),
каждый клён, склоняясь ко мне главой,
осыпает дат меднокрылый прах,
оттого что время не может вспять
распустить шитьё годовых колец
(Опустевшей рощи вечерний тать,
я иду на глохнущий стук сердец)
к эпицентру наших шальных аллей,
где на крохи памяти точит клюв
суета; где оба, себя жалея,
мы спешили нежно соврать: "люблю",
оттого что это почти игрой
нам казалось, более никогда
не бывали счастливы мы с тобой,
чем в ту пору; вот и теперь сюда -
не пойму зачем - тороплюсь прийти
(и пугливо листья к моим ногам
приникают) - словно сказать: "Прости",
но кому? Не этим ли сквознякам?
Оттого что завтрашний звездопад
отгорит над клёнами не для нас
отболевших вскользь... Оттого что над
суетою лет и случайных глаз
я тебе никто, оттого что мне
не терять осенних твоих шагов,
я - летучий отблеск в твоём окне,
ты - летящий лист; и его следов
не дано пространству... Шагаю прочь.
За спиной играет лучами ртуть;
и роняет знаки свои сквозь ночь,
словно иероглифы, Млечный Путь...