Ой, не пишется что-то поэту,
Видно, в сердце пустыня легла,
Его душу, в лохмотья одетую,
В безлюбовье тоска увела…
Не слюбилось,
Не сбылось,
Не снежилось…
Не поверилось, омут зовёт…
Где же доля его-синь безбрежная,
Где она плачет и ждёт? 09.08.2010