Есть прелесть уходящей осени,
очарование унылых тусклых дней,
наряды вешалки озимые нам сбросили,
и ночи все становятся длинней,
а одинокая постель все холодней,
и дольше века длится ожидание
услышать вдруг, среди толпы людей,
пронзительность кричащего молчания
лишь для меня. Лишь только краем дня,
едва для глаза различимой пылью
несметно стал богат вчера еще бедняк,
пылинке, чтоб летать, не надобены крылья,
а только ветер посвист, где восток
и в точку сходятся сплетения дорог.