Кроет ночь округу мглою,
как овцу бизон,
черти что творя со мною,
нарушая сон.
Так херово, будто жбан
без закуски съел.
Мелко трусится губа,
лоб и щеки — мел.
И пока луна беспечно
мостится на стебли,
думать хочется о вечном,
то есть не о ебле.
Мне природные красоты
как-то по хую.
Но себя сегодня что-то
сам не узнаю.
Словно в заднице сверло,
то охота выть,
то безжалостно ебло
чьё-то раскроить.
Может это возрастное,
разума упадок?!
То бесчувствие тупое,
то вражды припадок.
В просветления минуты
даже идиот
хочет быть не е б а н у т ы м,
а наоборот.
Стать и сам бы я желал
чуточку умней,
расточать себя на кал
надоело мне.
В этой жизни скоротечной
некогда, ей Богу,
призадуматься о вечном,
о себе убогом…