Стала жизнь не метель, а позёмка.
Так похожа на старый башмак.
Не бежит за метелью вдогонку.
Не стремится вернуться назад.
Всё приметнее стали морщины.
И куда-то уходят года.
Замечать перестали мужчины.
А душа всё ещё молода!
Убежать бы ей в самую вьюгу,
Да башмак ненавистный бы снять,
Перестать подчиняться недугу.
Только, где же ей силушки взять!?