Поэт хороший, но унылый –
Какою-то холодной силой
Он поцелован видно был,
И с юности утратил пыл
Всех заблуждений и мечтаний.
Ничто его на путь дерзаний
Не в силах было уж завлечь,
О чём же мог держать он речь?
О тьме, не отводящей глаз,
Молча взирающей на нас?
О пустоте, что дышит глухо
Голосом моря нам на ухо?
О тишине, в которой время
Для всякой вещи находит семя? –
Всё для неё и всё о ней,
Что вечно ждёт нас в конце дней.