Пулькой стрелянной. Будни.
Путевку, запишем. Стогами
Падают люди в небо ночами.
Боги. Пейсы, а может кудри.
Коль мы пролили море
Запахом на подоконник,
Просто забыли зонтик
Где-то на старом понтоне,
Жить остается зная.
Жить? А мне нужно завтра!
Чтобы в руке зажатой
Кружку держать чая.
Чтобы веками потомки,
Ломтики серого хлеба,
Падали дальше за небо,
Собой созидая обломки.