когда вечер кусает луну
и хрустит крошками,
в моём сердце топает ножками
маленький Наполеон.
он мечтает иметь империю,
обращать всех в свою веру,
взглядом серьёзным мерить
молчащих пред ним людей,
он готовит своих лошадей,
чистит шляпу и пистолет,
он почти уже на войне,
он совсем уже на войне,
много тревожных лет.
но вокруг никого нет.
он пишет на рукаве,
сколько проходит дней,
и лента цифр длинней
его рукава.
он сам подшивает ткань,
словно хочет создать
что-то вроде крыла.
однажды в самую рань,
когда я ещё буду спать,
он крикнет: "В атаку! Ура!"
и выстрелит сам в себя.
http://prosnu.livejournal.com/12160.html